Táctica y estrategia - Mario Benedetti

Mi táctica es 

mirarte 

aprender como sos 

quererte como sos 

mi táctica es 

hablarte 

y escucharte 

construir con palabras 

un puente indestructible 

mi táctica es 

quedarme en tu recuerdo 

no sé cómo ni sé 

con qué pretexto 

pero quedarme en vos 

mi táctica es 

ser franco 

y saber que sos franca 

y que no nos vendamos 

simulacros 

para que entre los dos 

no haya telón 

ni abismos 

mi estrategia es 

en cambio 

más profunda y más 

simple 

mi estrategia es 

que un día cualquiera 

no sé cómo ni sé 

con qué pretexto 

por fin me necesites.

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Los Amantes - Julio Cortázar

¿Quién los ve andar por la ciudad 

si todos están ciegos ? 

Ellos se toman de la mano: algo habla 

entre sus dedos, lenguas dulces 

lamen la húmeda palma, corren por las falanges, 

y arriba está la noche llena de ojos. 

Son los amantes, su isla flota a la deriva 

hacia muertes de césped, hacia puertos 

que se abren entre sábanas. 

Todo se desordena a través de ellos, 

todo encuentra su cifra escamoteada; 

pero ellos ni siquiera saben

que mientras ruedan en su amarga arena 

hay una pausa en la obra de la nada, 

el tigre es un jardín que juega. 

Amanece en los carros de basura, 

empiezan a salir los ciegos, 

el ministerio abre sus puertas. 

Los amantes rendidos se miran y se tocan 

una vez más antes de oler el día. 

Ya están vestidos, ya se van por la calle. 

Y es sólo entonces 

cuando están muertos, cuando están vestidos, 

que la ciudad los recupera hipócrita

y les impone los deberes cotidianos.

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El genio de la multitud - Charles Bukowski

Hay suficiente traición y odio,

violencia, necedad

en el ser humano corriente

como para abastecer cualquier ejército

o cualquier jornada.

y los mejores en el crimen

son aquellos que predican en su contra

y los que mejor odian

son aquellos que predican amor

y los mejores en la guerra

son al final aquellos que predican paz

aquellos que predican dios,

necesitan dios

aquellos que predican paz

no tienen paz

aquellos que predican amor

no tienen amor

cuidado con los predicadores

cuidado con los conocedores

cuidado con aquellos que

están siempre leyendo libros

cuidado con aquellos que detestan la pobreza

o están orgullosos de ella

cuidado con aquellos de elogio rápido

pues necesitan elogio a cambio

cuidado con aquellos rápidos para censurar

tienen miedo de lo que desconocen

cuidado con aquellos que buscan constantes

multitudes porque no son nada solos

cuidado con el hombre promedio

con la mujer promedio

cuidado con su amor, su amor es promedio

busca lo promedio

pero hay genio en su odio

hay suficiente genio en su odio como para matarte

como para matar a cualquiera

al no querer la soledad

al no entender la soledad

intentarán destruir toda la que difiera de la suya

incapaces de crear arte

no entenderán el arte

atribuirán su fracaso como creadores

a un fracaso del mundo

al no ser capaces de amar plenamente

creerán que tu amor es incompleto

y entonces te odiarán

y su odio será perfecto

como un diamante brilloso

como un cuchillo

como una montaña

como un tigre

como cicuta

su mejor arte

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Espero curarme de ti - Jaime Sabines

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

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Cerveza - Charles Bukowski

No sé cuántas botellas de cerveza

consumí mientras esperaba que las cosas

mejoraran.

No sé cuanto vino, whisky

y cerveza,

principalmente cerveza

consumí después

de haber roto con una mujer

esperando que el teléfono sonara

esperando el sonido de los pasos,

y el teléfono no suena

sino mucho más tarde

y los pasos no llegan

sino mucho más tarde.

Cuando el estómago se me sale

por la boca,

ellas llegan frescas como flores en primavera:

-“¿Qué carajo hiciste?

Llevará tres días antes de que puedas cogerme”

Una hembra dura más

vive siete años y medio más

que el macho, y toma muy poca cerveza

porque sabe que es mala para la

silueta.

Mientras nos volvemos locos

ellas están fuera

bailando y riendo

con muchachos divertidos.

Bueno, hay cerveza

bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza

y cuando levantás una

se desfonda

y las botellas caen

rodando

entrechocándose

derramando ceniza gris húmeda

y cerveza vieja

o las bolsas caen a las 4

de la mañana

produciendo el único sonido en tu vida.

Cerveza

ríos y mares de cerveza

cerveza, cerveza, cerveza.

La radio pasa canciones de amor

mientras el teléfono permanece en silencio

y las paredes se ciernen

y cerveza es todo lo que hay.

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Hagamos un trato - Mario Benedetti

Compañera usted sabe 

puede contar  conmigo 

no hasta dos  o hasta diez 

sino contar  conmigo 

si alguna vez advierte 

que la miro a los ojos 

y una veta de amor 

reconoce en los míos 

no alerte sus fusiles 

ni piense qué delirio 

a pesar de la veta 

o tal vez porque existe 

usted puede contar conmigo 

si otras veces 

me encuentra 

huraño sin motivo 

no piense qué flojera 

igual puede contar 

conmigo 

pero hagamos un trato 

yo quisiera contar con usted 

es tan lindo saber que usted existe 

uno se siente vivo y cuando digo esto 

quiero decir contar aunque sea hasta dos 

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda presurosa en mi auxilio 

sino para saber a ciencia cierta 

que usted sabe que puede contar conmigo.

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Hay un pájaro azul en mi corazón - Charles Bukowski

Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir

pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, 

no voy a permitir que nadie te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir

pero yo le echo whisky encima y me trago el humo de los cigarrillos,

y las putas y los camareros, 

y los dependientes de ultramarinos nunca se dan cuenta

de que está ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir

pero soy duro con él, le digo quédate ahí abajo, 

¿es que quieres montarme un lío? ¿es que quieres mis obras?

¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir

pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir a veces por la noche

cuando todo el mundo duerme. 

le digo ya sé que estás ahí, no te pongas triste.

luego lo vuelvo a introducir, y él canta un poquito

ahí dentro, no le he dejado morir del todo

y dormimos juntos, así, con nuestro pacto secreto

y es tan tierno como para hacer llorar a un hombre, 

pero yo no lloro, ¿lloras tú?

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Los Amigos - Julio Cortàzar

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan 

como esas voces que a lo lejos cantan

sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino, 

dióscuros, sombras pálidas, me espantan

las moscas de los hábitos, me aguantan 

que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,

y los vivos son mano tibia y techo,

suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,

de tanta ausencia abrigará mi pecho

esta antigua ternura que los nombra.

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Flores Negras - Julio Flores

Oye: bajo las ruinas de mis pasiones, 

y en el fondo de esta alma que ya no alegras,

entre polvos de ensueños y de ilusiones

yacen entumecidas mis flores negras. 

Ellas son el recuerdo de aquellas horas

en que presa en mis brazos te adormecías,

mientras yo suspiraba por las auroras

de tus ojos, auroras que no eran mías.

Ellas son mis dolores, capullos hechos;

los intensos dolores que en mis entrañas

sepultan sus raíces, cual los helechos

en las húmedas grietas de las montañas.

Ellas son tus desdenes y tus reproches

ocultos en esta alma que ya no alegras;

son, por eso, tan negras como las noches

de los gélidos polos, mis flores negras.

Guarda, pues, este triste, débil manojo,

que te ofrezco de aquellas flores sombrías;

guárdalo, nada temas, es un despojo

del jardín de mis hondas melancolías. 

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La culpa es de uno - Mario Benedetti

La culpa es de uno / Mario Benedetti

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto

ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad

pero vos encontraste la manera

una manera tierna

y a la vez implacable

de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible

lo envolviste en nostalgias

lo cargaste por cuadras y cuadras

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera

ahí nomas lo dejaste

a solas con su suerte

que no es mucha

creo que tenes razón

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo

hace mucho muchísimo

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno

ahora estoy solo

francamente

solo

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar

a mis lobregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos

por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

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Conjuro - Juan Gustavo Cobo Borda

Me gustaría saber

a qué sabes.

Olerte en en lo oscuro

Imaginarte con el tacto.

Inventar juntos

Un ritual muy antiguo,

lento, exasperarte, minucioso.

Aprender una lengua

sin origen conocido.

Gutural y dulce 

en la que el pudor más profundo

sea la obscenidad más pura.

Y concluir un pacto 

donde los nervios cesen,

ningún ojo

horade nuestro refugio

y sólo la cascada nos bendiga

mientras te descubro

mientras me olvido

sumergido en tu ritmo.

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Prácticas para el olvido - Manuel Mejía Vallejo

Que ya no más podré verte

si no abandono mis vicios...

Cambiaré todos mis juicios

por el vicio de quererte.

Siete amores que habían sido

los metí en un solo amor;

hoy los ocho, sin rencor,

los metí en un solo olvido.

Aunque tranquila en el fondo

por lo que va reflejando,

el agua pasa temblando

de ver el cielo tan hondo.

En acertar es mezquina

la condición de los hombres:

quieren voltear, no te asombres,

antes de alcanzar la esquina.

Cien coplas de una sentada

cantaba un día cualquiera;

hoy paso la noche entera

en una sola callada.

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Canción - Nicolás Guillén

¡De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo,

como si fuera

la primavera!

(Yo, muriendo.)

Y de qué modo sutil

me derramó en la camisa

todas las flores de abril.

¿Quién le dijo que yo era

risa siempre, nunca llanto,

como si fuera

la primavera?

(No soy tanto.)

En cambio, ¡qué espiritual

que usted me brinde una rosa

de su rosal principal!

¡De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo,

como si fuera

la primavera!

(Yo, muriendo.)

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Peregrino - Luis Cernuda

    ¿Volver? Vuelva el que tenga,

tras largos años, tras un largo viaje,

cansancio del camino y la codicia

de su tierra, su casa, sus amigos,

del amor que al regreso fiel le espere.

          Mas ¿tú? ¿volver? Regresar no piensas,

sino seguir libre adelante,

disponible por siempre, mozo o viejo,

sin hijo que te busque, como a Ulises,

sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

          Sigue, sigue adelante y no regreses,

fiel hasta el fin del camino y tu vida,

no eches de menos un destino más fácil,

tus pies sobre la tierra antes no hollada,

tus ojos frente a lo antes nunca visto.

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El minuto - Charles Bukowski

Siempre estoy luchando por el siguiente minuto, le digo a mi mujer. entonces ella empieza a decirme lo equivocado que estoy. Las esposas tienen por costumbre no creer lo que sus maridos les dicen. El minuto es algo muy sagrado. He luchado por cada uno desde la infancia. Sigo luchando por cada uno. no he estado nunca aburrido ni sin saber qué hacer a continuación. Incluso cuando no hago nada saco partido al tiempo. No alcanzo a entender por qué la gente tiene que ir a parques de atracciones o películas o sentarse delante de la tele o hacer crucigramas o ir de picnic o visitar a los parientes o viajar o hacer la mayoría de las cosas que hacen. mutilan minutos horas, días, vidas. No tienen ni idea de lo precioso que es un minuto. Lucho por entender la esencia de mi tiempo. eso no significa que no pueda relajarme y tomarme una hora libre pero debe de ser cuando yo quiera. Luchar por cada minuto es luchar por lo que es posible en tu interior, de manera que tu vida y tu muerte no sea como la suya. No seas como ellos y sobrevivirás. Minuto a minuto.

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Muerte nupcial - Miguel Hernández

El lecho, aquella hierba de ayer y de mañana:

este lienzo de ahora sobre madera aún verde,

flota como la tierra, se sume en la besana

donde el deseo encuentra los ojos y los pierde.

Pasar por unos ojos como por un desierto:

como por dos ciudades que ni un amor contienen.

Mirada que va y vuelve sin haber descubierto

el corazón a nadie, que todos la enarenen.

Mis ojos encontraron en un rincón los tuyos.

Se descubrieron mudos entre las dos miradas.

Sentimos recorrernos un palomar de arrullos,

y un grupo de arrebatos de alas arrebatadas.

Cuanto más se miraban más se hallaban: más hondos

se veían, más lejos, y más en uno fundidos.

El corazón se puso, y el mundo, más redondos.

Atravesaba el lecho la patria de los nidos.

Entonces, el anhelo creciente, la distancia

que va de hueso a hueso recorrida y unida,

al aspirar del todo la imperiosa fragancia,

proyectamos los cuerpos más allá de la vida.

Espiramos del todo. ¡Qué absoluto portento!

¡Qué total fue la dicha de mirarse abrazados,

desplegados los ojos hacia arriba un momento,

y al momento hacia abajo con los ojos plegados!

Peron no moriremos. Fue tan cálidamente

consumada la vida como el sol, su mirada.

No es posible perdernos. Somos plena simiente.

Y la muerte ha quedado, con los dos, fecundada.

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Fábricas del amor - Juan Gelman

Y construí tu rostro.

Con adivinaciones del amor, construía tu rostro

en los lejanos patios de la infancia.

Albañil con vergüenza,

yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,

para darte la voz,

para poner dulzura en tu saliva.

Cuántas veces temblé

apenas si cubierto por la luz del verano

mientras te describía por mi sangre.

Pura mía, estás hecha de cuántas estaciones

y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.

Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.

Qué infinito de besos contra la soledad

hunde tus pasos en el polvo.

Yo te oficié, te recité por los caminos,

escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,

te hice un sitio en mi lecho,

te amé, estela invisible, noche a noche.

Así fue que cantaron los silencios.

Años y años trabajé para hacerte

antes de oír un solo sonido de tu alma.

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Tu y yo estamos condenados - Reinaldo Arenas

Tú y yo estamos condenados

por la ira de un sseñor que no da el rostro

a danzar sobre un paraje calcinado

o a escondernos en el culo de algún monstruo.

Tú y yo siempre prisioneros

de aquella maldición desconocida.

Sin vivr, luchando por la vida.

Sin cabeza, poniéndonos sombrero.

Vagabundos sin tiempo y sin espacio,

una noche incesante nos envuelve,

nos enreda los pies, nos entorpece.

Caminamos soñando un gran palacio

y el sol su imagen rota nos devuelve

transformada en prisión que nos guarece.

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Bolero - Julio Cortázar

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,

itinerarios, música, juguetes.

Es cierto que es así:

todo lo mío te lo doy, es cierto,

pero todo lo mío no te basta

como a mí no me basta que me des

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,

si no somos capaces de aceptar

que sólo en la aritmética

el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor

los engranajes del reflujo

los cuerpos que abandonan las almohadas

las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose

cada uno a sí mismo

ya no mirándose entre ellos

ya no desnudos para el otro

ya no te amo,

mi amor.

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Los anillos fatigados - César Vallejo

Hay ganas de volver, de amar, de no ausentarse,

y hay ganas de morir, combatido por dos

aguas encontradas que jamás han de istmarse.

Hay ganas de un gran beso que amortaje a la Vida,

que acaba en el áfrica de una agonía ardiente,

suicida!

Hay ganas de... no tener ganas, Señor;

a ti yo te señalo con el dedo deicida:

hay ganas de no haber tenido corazón.

La primavera vuelve, vuelve y se irá. Y Dios,

curvado en tiempo, se repite, y pasa, pasa

a cuestas con la espina dorsal del Universo.

Cuando las sienes tocan su lúgubre tambor,

cuando me duele el sueño grabado en un puñal,

¡hay ganas de quedarse plantado en este verso!

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